Puisque j’abordais Märchen la dernière fois, je me suis dis que c’était l’occasion ou jamais de parler d’un sujet que j’aime beaucoup : les contes de fées. Il y aurait mille approches du sujet à adopter mais je n’en choisirai qu’une, plus restrictive et plus facile à traiter : la transcription par Disney de certains contes. Et ce afin de mettre en lumière un problème majeur pour moi : la perte de la pluralité de sens.

J’ai été nourrie et élevée par les contes de fées depuis que je suis en âge de lire et encore aujourd’hui le sujet me fascine ; je suis capable de vous réciter par cœur Les habits neufs de l’Empereur, La grotte des korrigans, Peau d’ours et bien d’autres. Malgré le fait que j’ai une certaine préférence pour raconter de vieilles histoires un peu oubliées qui font le bonheur des enfants curieux (je suis un livre ambulant, c’est un plus quand on travaille en centre aéré) j’apprécie bien sûr énormément les classiques popularisés par Disney que tout le monde connaît. D’ailleurs des Disney j’en ai regardé toute petite et j’aimais beaucoup Le Roi Lion, Aladin ou La Belle et la Bête, mais je ne connaissais la « trinité » que via les frères Grimm ou Charles Perrault, aussi je dispose d’une vision assez particulière en la matière. Et, après visionnage récent des contes de fées adaptés par Disney, j’ai pas mal à dire et je risque d’être particulièrement grinçante !

La « trinité »

Blanche-Neige / Cendrillon / Belle au bois dormant

Blanche-Neige

Premier long-métrage de Disney, Blanche-Neige reprend Schneewittchen des frères Grimm en adoucissant certains éléments plus ou moins violents du conte originel, je ne m’attarderai pas sur la transformation des nains en personnages comiques ou des animaux choupinets qui pullulent de partout et qui font avant tout partie d’une esthétique, ce qui m’intéresse le plus ce sont trois points très particuliers.

La scène du balcon

Le premier est la pseudo-romance avec le Prince Charmant qui a lieu dès l’introduction. Elle a, selon moi, deux rôles : il s’agit d’abord de crédibiliser le final et de le rendre plus « romantique ». Car dans le conte, la jolie Schneewittchen n’a jamais rencontré son bienfaiteur avant sa mort, il ne la cherchait pas elle particulièrement et ne l’a pas embrassé non plus ; il passait par hasard dans la forêt, est tombé amoureux du cadavre et souhaitait l’emmener avec lui, ce sont les nains qui la font revenir à la vie en laissant tomber le cercueil, ce qui a pour effet de la faire cracher le morceau de pomme empoisonné qui la maintenait endormie. Tant qu’on ne s’interroge pas sur la possible nécrophilie que suggère la situation (ramener un cadavre chez soi même pour décorer son salon est très malsain comme comportement, même pour un esthète) ni sur la pédophilie latente du prince (voir fun fact ci-dessous) tout va bien. Rajouter une première rencontre permet de lever l’ambiguïté mais aussi de monter de toutes pièces un modèle d’identification.

En effet, quoi de plus artificiel que cette scène d’amour au tout début du dessin-animé ? On y voit une charmante jeune fille, elle n’a aucune caractéristique particulière, un beau jeune homme, il n’a aucune personnalité préétablie, et les deux se comptent fleurette dans une sorte d’hommage à Roméo et Juliette (pensez à la scène du même nom), c’est un archétype usé jusqu’à l’os, un symbole qui vise à l’identification du spectateur. N’importe quelle personne qui regarde Blanche-Neige peut transposer sa propre histoire sentimentale dans ces deux protagonistes fantoches et finalement s’approprier ce qu’il voit très rapidement, même inconsciemment. Disney a vraiment poussé la malice jusqu’au bout et on ne peut pas ne pas reconnaître que c’est bien joué de leur part.

Fun fact : dans la version des frères Grimm, Blanche-Neige n'a que 7 ou 9 ans

Magie noire et magie blanche

Le deuxième élément concerne le personnage de la belle-mère. Evidemment, sans surprise, elle nous est présentée comme la méchante. Il aurait été utopique de demander au studio de nous faire de la psychanalyse en tentant de justifier sa peur panique de la vieillesse (au fond c’est une étape allégorique par laquelle passe toutes les mères quand elles constatent que plus leurs enfants grandissent et s’épanouissent, plus elles se flétrissent) mais on peut noter, du point de vue de la représentation, qu’il ne s’agit pas de n’importe quel type de femme. La belle-mère est présentée comme une reine, celle qui détient le pouvoir. Selon Robin Allan dans Il était une fois Walt Disney « elle représente la femme redoutée par les hommes dans une société dominée par les hommes ». Intéressant, non ? Autrement dit Blanche-Neige est avant tout la confrontation entre deux idéals : d’un côté la femme qui domine, de l’autre la dominée. La soumise est une « gentille princesse » et la gouvernante assimilée à une sorcière monstrueuse (on pourrait faire un chouette rapprochement avec le visual novel d’Utena).

Et c’est aussi là que se trouve une différence majeure avec le conte originel : chez les frères Grimm, la reine se déguise en vieille femme mais redevient belle, alors que chez Disney tout se passe comme si la sorcière était son véritable visage enfin dévoilé. La scène de transformation, à cet égard très perturbante, n’est pas sans rappeler Docteur Jekyll et Mister Hyde, le roman noir de Stevenson (dont je vous recommande vivement la lecture). Le fait que la méchante belle-mère meure sous son apparence diabolique ne fait qu’amplifier ce sentiment. On perd donc tout l’aspect « humain » du personnage, ce qui est bien dommage.

Le triomphe de l’idéal pur

Le troisième élément n’est pas un ajout mais bien une disparition, celle de la fin de l’histoire ! Car en réalité la belle-mère n’est jamais tombée du haut d’une falaise pourchassée par des nains à dos de Bambi (même si je reconnais que c’est une mort grandiose et ridicule à souhait), elle est rentrée au château et a cru avoir accompli son terrible dessein. Comme Blanche-Neige est restée un moment sans pourrir dans son cercueil de verre, elle a baissé sa garde en la croyant définitivement morte et enterrée. Et c’est là qu’intervient ce qui m’intéresse. La miraculée épouse le prince en grandes pompes et invite sa meurtrière qui, après avoir entendu le miroir magique lui souffler que la nouvelle reine du pays voisin était plus belle qu’elle, ne résiste pas à la curiosité. Et là on la force à chausser des souliers en feu jusqu’à ce qu’elle crève dans d’atroces souffrances aux yeux et à la vue de tous les convives. Visiblement Blanche-Neige n’a pas vraiment apprécié qu’on l’empoisonne et elle se venge de manière tout aussi cruelle. Concrètement, que nous montre cette fin ? Que la jeune fille est avant tout humaine et donc tout aussi encline que sa belle-mère à tuer son prochain. C’est un peu un rappel qui souffle au lecteur : certes Blanche-Neige est une pauvre petite victime sans défense mais ne va pas croire qu’elle ne peut pas se retrouver du côté du bourreau. On perd dans la version Disney toute la violence mais aussi toute la symbolique de ce « retour de karma », ce qui fait de leur héroïne une sorte d’oiselle naïve et innocente, trop pure pour être au fond crédible. Le prince l’emporte sur son cheval blanc, la fable ne se termine au fond jamais, il n’y a pas cette rupture nécessaire mise en place par l’original.

Cette image me fait penser que je ne dois jamais vous parler de Pretear, l'adaptation anime "magical girl" de Blanche Neige

Cendrillon

Des années après Blanche-Neige, le studio Disney adapta de nouveau un conte, de Charles Perrault cette fois-ci (on verra pourquoi la version Grimm n’a pas été retenue) avec toujours plus d’animaux mignons qui chantent et qui dansent et une esthétique toujours aussi particulière. Comme je vais avoir énormément de choses à dire sur Cendrillon je vais essayer d’écourter cette présentation avec deux points et réserver le reste pour plus tard.

Une Cendrillon cyber-punk, moi je signe tout de suite

La famille d’abord

Un des changements opéré par Disney par rapport à la version de Perrault porte sur la fameuse scène du bal. Pour mémoire, dans le conte la demoiselle ne se contente pas de batifoler avec le prince lors du premier bal. Prince qu’elle a par ailleurs bien identifié, contrairement à la Cendrillon de Disney qui passe totalement à côté de la célébration en tombant amoureuse du premier garçon qu’elle voit sans jamais faire de rapprochement avec son statut royal (pour louper le seul gus debout forcé à faire des courbettes à tout ce qui porte fanfreluches et rubans à 500 mètres à la ronde il faut vraiment être myope…). La jeune fille du conte saisit en fait la première occasion qu’elle a pour aller à la rencontre de ses vilaines sœurs. Au premier abord, on pourrait trouver ça assez absurde : après tout elle les côtoie tous les jours ses sœurs, elle n’a pas besoin d’assister à une réception pour les approcher. Mais en y repensant bien, on se rend compte que ce léger détail n’est pas là par hasard. Dans cette impulsion bien plus puissante que celle qui la pousse à courtiser le prince, elle semble tout simplement réclamer l’affection de sa famille en recherchant un contact affectif dont elle est privée la plupart du temps. Elle utilise donc son déguisement de princesse pour avoir un rapport d’égal à égal avec ses sœurs et c’est bien en leur compagnie que sonne l’horloge qui la force à s’enfuir. Elle ne sera vraiment avec le prince que lors du second bal, un peu comme si la relation sentimentale nécessitait d’abord une sorte de purge émotionnelle du point de vue familial. La Cendrillon de Perrault a d’abord besoin de se sentir aimée de sa famille, même si ce n’est qu’à partir d’un stratagème, avant de pouvoir songer à l’amour alors que la Cendrillon de Disney, en plus d’être sacrément myope donc (un subterfuge bien maladroit si vous voulez mon avis), pense immédiatement à l’amour, ce qui n’est pas forcément une bonne chose.

Méchants et gentils : même rêve, même combat

Il existe énormément de variations du mythe de Cendrillon que j’étudierai tout à l’heure, mais il y en a une qui, je pense, doit être évoquée tout de suite : celle des frères Grimm. Dans cette histoire, point de bonne fée, la jeune fille reçoit sa robe d’un arbre magique qui pousse sur la tombe de sa mère. La scène de l’essayage de la pantoufle qui suit est juste incroyablement gore : les deux vilaines filles n’arrivent pas à rentrer leurs pieds dedans alors chacune à son tour, en suivant l’ordre pressant de leur mère, se résout à se couper, pour l’une l’orteil, pour l’autre le talon. Inutile de dire que le soulier dégouline de sang et que l’arbre magique prévenant le prince de la superstition, ce dernier se trouve passablement dégoûté d’un tel spectacle. Pourquoi mentionner ce passage peu ragoûtant ? A mon sens il illustre un point que Disney a laissé dans l’ombre : Cendrillon comme ses sœurs, et comme des centaines d’autres jeunes filles dans le royaume, partagent le même rêve. Toutes veulent s’élever socialement en épousant le prince et ce au prix de sacrifices s’il le faut. Pour moi Disney s’y prend assez mal pour dissimuler ce trait de caractère de l’héroïne qui transparait tout de même dans le songe qu’elle fait au tout début du dessin-animé. Au fond les deux sœurs de Grimm, bien que lâches, prouvent en se mutilant atrocement le pied qu’elles aussi sont prêtes à tout pour prendre la place de reine. Certes Javotte et Anastasie ne vont pas aussi loin mais c’est le même sentiment.

A noter qu’à la fin du conte de Perraut, les sœurs de Cendrillon s’excusent de l’avoir malmené quand elles comprennent que la demoiselle en haillons et la belle inconnue qu’elles admiraient ne font qu’une, lui apportant ainsi la reconnaissance tant attendue. En retour la nouvelle reine s’arrange pour les placer à la cour avec des gentilshommes fortunés. L’absence de ces éléments dans la version Disney efface la dimension « familiale » du conte pour ne garder que l’histoire d’amour, ce qui est un peu dommage.

Que serait cet article sans version moe et à moitié à poil d'une princesse, je vous le demande...

Belle au Bois Dormant

Concluant la trinité des contes de fées classiques remaniés par Disney, La belle au bois dormant a de particulier que le dessin-animé se devait de s’émanciper de Blanche-Neige qui lui ressemblait un peu trop et donc que le « scénario » a dû subir plusieurs modifications comme l’intégration d’un archétype amoureux très courant et plutôt bien utilisé (le malentendu princesse/paysanne, la fausse opposition au mariage arrangé) ou des effets spéciaux avec l’intégration d’un combat contre un dragon maléfique. Pourtant le studio aurait très bien pu s’inspirer de la seconde partie du conte présente chez Perrault où la mère du prince est une ogresse tyrannique qui projette de croquer sa belle-fille. Il faut croire que la belle-mère cannibale faisait moins sexy comme sujet…

Briseur de romantisme

Je ne peux m’empêcher de rappeler que dans les versions les plus archaïques de la Belle au Bois Dormant, la belle ne se réveille pas au bout d’un simple baiser mais uniquement lorsque, après une ellipse de neuf mois tout rond, un charmant nouveau-né vient lui sucer le doigt, lui retirant ainsi l’épine ensorcelée qui la maintenait endormie. Oh, bien sûr, elle marie ensuite avec son violeur mais on ne pourra pas dire que sa première fois ait été glamour. Dans le cas d’une partie du roman de Perceforest (écrit entre 1300 et 1350) mettant en scène la princesse Zellandine, le violeur en question se trouve être son amoureux, le chevalier Troïlus, qui tentait de la guérir de son mal par sa méthode très spéciale…je ne sais pas si c’est mieux à vrai dire.

L’anecdote glauque étant passée, je citerai encore Le soleil, la lune et Thalie, une autre itération du conte où cette fois le prince est déjà marié avec une autre quand il rencontre Thalie et fait son affaire avec elle. Il a l’attitude sympathique de la planquer dans son château quand il découvre qu’il est papa et se prend d’affection pour ses deux rejetons. Dommage que la reine apprécie moins de se voir trompée et essaye de massacrer sa rivale qui prend finalement sa place (je ne serais pas surprise que ce soit l’inspiration de la partie ogresse de l’histoire de Perrault).

Dans la version de Perrault la princesse est bien réveillée par un baiser mais elle est ensuite réduite à l’état de courtisane que son bien-aimé visite de temps en temps avant que son froussard de mari ne profite de la mort de son père pour la faire monter sur le trône. Dans tous les cas, La belle au bois dormant perd cette aura de romantisme absolue érigée par Disney pour nous rappeler que la sorcière ne l’a pas forcée à faire la sieste mais lui a bel et bien jeté une malédiction.

Normalement au bout de 100 ans de sommeil, on ressemble plus à ça qu'à une jeune fille fraiche et en bonne santé

La problématique du mérite

  Maintenant que j’ai énuméré plus ou moins rapidement ce qui me paraissait être les différences primordiales entre les contes papier et leur adaptation Disney, il est temps de soulever le problème que posent ces variations et qui est la perversion de la notion même de mérite, de récompense.

Vraies fausses victimes du destin

Car voilà, chaque héroïne obtient son happy end, mais qu’ont-elles réellement fait pour y parvenir ? Le bonheur ça ne descend pas du ciel comme par magie, ce n’est pas non plus un dû, c’est quelque chose pour lequel on doit travailler. Par exemple, si vous êtes amoureux de quelqu’un et que vous voulez que vos sentiments soient réciproques, il faut bien se bouger et tout mettre en œuvre pour que cela marche (et évidemment ça ne fonctionne pas à tous les coups, ce serait trop simple).

C’est là que ça devient marrant. Blanche-Neige, on la voit nettoyer une fois la terrasse, chanter et danser avec les animaux et éventuellement faire le ménage dans une maison (enfin faire le ménage est un grand mot, elle se contente de passer le balai, les animaux choupi-trognons font tout le reste). Ah, et elle cueille des fleurs aussi. On ne peut donc pas dire que la charmante demoiselle ait fait grand-chose pour être heureuse sinon rester jeune et jolie même sous son cercueil de verre.

Cendrillon ? C’est un cas un peu plus subtil mais si on n’y regarde de plus près, c’est le même schéma. Dans le conte de Perrault un petit passage nous indique qu’elle se propose de coiffer ses sœurs pour le bal, preuve d’une certaine noblesse de cœur tout de même puisque rien ne l’y oblige. Dans le dessin-animé, la jeune fille réalise toutes les tâches sous la contrainte et s’occuper de ses sœurs n’est qu’une corvée parmi d’autres. Cela n’a l’air de rien comme ça mais en vérité ça dit tout du personnage : Cendrillon n’est jamais caractérisée que de manière indirecte, c'est-à-dire qu’on ne nous montre jamais ses vertus mais uniquement les défauts de Javotte et Anastasie. Le procédé est un peu pervers dans le sens où tout repose sur une comparaison. Mettre une souris à côté d’un éléphant la fait paraître minuscule, mais à côté d’un microbe elle est énorme. Mettre une personne détestable à côté de personnes encore plus détestables qu’elle la fait passer pour un parangon de vertus. Aussi s’il est absolument certain que Cendrillon est martyrisée, ça n’en fait pas quelqu’un de bien pour autant. Il suffit de lire la fin de l’Histoire de la princesse Rosette de la Comtesse de Ségur, une autre variante de Cendrillon, pour s’en convaincre : les deux sœurs, Orangine et Roussette, sont punies par la fée pour avoir tenté d’assassiner l’innocente demoiselle ; elles sont devenues défigurées et mariées à deux brutaux chargés de les battre tant qu’elles n’auront pas montré signe de compassion. Et vous savez quoi ? Orangine et Roussette restent comme cela toute leur vie parce qu’elles sont incapables de surmonter leur jalousie. Elles sont victimes de leurs maris respectifs ; sont-elles pour autant de bonnes personnes ? Non. Cendrillon est la servante de la maison ; ce statut la rend-elle automatiquement et fondamentalement gentille ? Non.

Tout cela fait que la version Disney en forçant outrageusement le trait des méchantes nous pousse à plaindre instinctivement la victime mais cette dernière n’a en elle-même, aucune qualité apparente (elle sait chanter et danser, youhou). Elle n’a pas l’astuce de l’héroïne éponyme du conte Finette Cendron, autre variation qui mélange Cendrillon et Petit-Poucet de manière assez intéressante, qui elle prend l’initiative, désobéit à sa marraine, sauve ses sœurs Fleur-d’Amour et Belle-de-Nuit (des noms narcissiques traduisant à merveille le caractère des personnages), se fait battre par elles, terrasse un ogre, charme le prince, humilie ses sœurs et finalement les récompense elles et leurs parents forcés de les abandonner. La chatte des cendres, de Basile, quant à elle, met au jour un aspect du conte particulièrement ironique : c’est Cendrillon (ici nommée Zezolla) qui tue sa belle-mère grognon mais inoffensive pour que son père épouse son institutrice (la Carminosa), institutrice qui se révèlera finalement bien plus terrible que la précédente épouse et qui la maltraitera. C’est une belle leçon que de voir que Zezolla est punie pour avoir orchestré le meurtre de sa deuxième mère pour finalement se repentir et trouver le bonheur tandis que la Carminosa est aussi punie pour ne pas avoir tenue sa part du marché.

De la même manière la Belle au Bois Dormant est sans aucun doute la plus dotée et la moins méritante du lot. Elle n’aura eu qu’à naître et la voilà déjà prédestinée à une beauté époustouflante et à épouser un beau prince en bonus. Le maléfice qu’elle subit paraît complètement inoffensif vu qu’étant endormie, elle n’a conscience de rien et que Disney ne la laisse même pas dormir les cent années qu’aurait dû durer le sortilège.

Morale contemporaine

Les héroïnes de ces trois dessins-animés apportent à mes yeux un énorme problème de représentation. De nos jours les enfants connaissent d’abord les contes de fées à partir de Disney, ils lisent de moins en moins les contes originels qui possèdent pourtant bien plus de facettes et de complexité qu’il n’y paraît. L’avantage du support papier est que la caractérisation du personnage n’a pas besoin d’être subtile, il suffit de jeter un « la douce jeune fille » ou un « la pauvre enfant » par-ci, par-là, pour que le lecteur intègre que la princesse possède un certain nombre de vertus. Dans un long-métrage c’est bien différent. Le parti-pris esthétique de Disney a beau être très intéressant, il force les scénaristes à négliger des détails au premier abord anodins et en réalité très révélateurs (n’oublions pas qu’un conte est bien souvent bref, il n’y a pas de longue description interminable à la Balzac, l’auteur va à l’essentiel, il est donc difficile de retrancher quelque chose) au profit d’autres éléments. Il en découle une aseptisation certaine du conte et la nouvelle morale qui s’en dégage me paraît particulièrement malsaine.

Je ne me souvenais pas que la sorcière était aussi sexy dans le dessin-animé...

Quel est le message que suggère cette trinité, notamment aux filles ? Femme, sois belle et le bonheur te tombera tout cuit dans le bec. Voilà c’est tout ! Blanche-Neige est jolie, elle se contente de faire une tarte aux prunes et de temps en temps elle passe le balai : elle récupère le prince charmant à la fin. Cendrillon est jolie, elle fait le ménage et va pleurnicher sur les genoux de sa marraine : elle récupère le prince à la fin. Aurore est jolie, elle danse avec un hibou dans la forêt et elle roupille en attendant que quelqu’un vienne lui apprenne à se servir d’une aiguille à coudre : elle récupère le prince à la fin. Toi, fille ordinaire, sois jolie, soigne ton apparence (tiens, exactement comme le font les méchantes sœurs des contes originels) et attends : tu récupéreras le prince à la fin. Crois juste en tes rêves et ne fais jamais rien pour les réaliser. Quel message paradoxal ! Sous les dorures de ces magnifiques dessins-animés, on gratte à peine et on trouve déjà le germe d’une morale d’autant plus dangereuse qu’elle se grave en nous sans qu’on n’y fasse attention (c’est la magie du conte).

Aussi suis-je consternée encore aujourd’hui lorsque je rencontre des filles qui ont pour modèle plus ou moins inconscient cet idéal « disneylien » parce qu’au fond elles se rendent malheureuses elles-mêmes en espérant quelque chose d’impossible, en essayant de satisfaire des exigences trop hautes. J’en ai connu et je me rappelle nettement les avoir choqué en soulignant le fait que le prince de Blanche-Neige est, sans nul doute, un nécrophile (ou alors un type louche), comme si je brisais un doux rêve.

« Il y a quelqu’un pour moi quelque part, je l’attends sous mon cercueil de verre. Il y a quelqu’un rien que pour moi, quelqu’un à qui je suis nécessaire, il me cherche dans les plaines, dans les forêts, en haut des montagnes, au fond des gouffres. Il y a quelqu’un qui va venir me chercher, il m’emmènera dans son château, dans cette bulle d’amour que rien ne brisera. Il y a quelqu’un pour moi, j’étouffe d’attendre sous mon cercueil de verre. »

Une Rapunzel cyber-punk, je veux bien aussi

La thématique des Deux Soeurs

Face à ce souci de représentation qui crée des ambiguïtés, mon alternative est un autre conte très proche de Cendrillon à une grosse différence près, différence qui change toute la portée de la fable. En effet le motif qui m’a le plus marqué dans ma jeunesse est de loin celui des « Deux Sœurs », représenté par une multitude de versions dont la plus connue est Les fées de Perrault. La structure narrative est quasiment identique à Cendrillon : Le père veuf se remarie avec une belle-mère acariâtre qui considère sa fille comme un trésor et maltraite celle qui n’est pas la sienne. A la fin, la victime se marie avec le prince. L’évènement qui relie l’introduction et la conclusion n’est pas un bal (évènement mondain par excellence et donc plein d’artifices, de mensonges, le règne de l’apparence) mais une épreuve que les deux sœurs passent chacune à leur tour. L’une triomphe et est récompensée, l’autre échoue et est punie.

Dans Les deux galettes de Basile, les sœurs deviennent cousines mais le principe reste le même : Martiella va à la fontaine et rencontre une vieille dame affamée. Pleine de compassion elle lui offre toute entière la galette qui devait lui servir de repas et reçoit comme don que des perles tombent de sa chevelure à chaque fois qu’elle se peignera. Sa tante, jalouse, envoie en vitesse sa propre fille, Puccia, à la fontaine sans lui expliquer la situation, et lorsque celle-ci entreprend de narguer la vieille femme en se délectant sous ses yeux de sa galette, sa punition est de laisser s’échapper des poux à chaque fois qu’elle se peignera.

On compte aussi comme variation Les enchantements de l’éloquence de Mademoiselle Lhéritier qui donne un nom à l’héroïne, Blanche, et à sa mauvaise sœur, Alix, toutes deux longuement caractérisées, ou Frau Holle des frères Grimm dont j’ai déjà un peu parlé, véritable emblème du genre : cette fois, la pauvresse laisse sa quenouille tomber dans un puits et est forcée par sa belle-mère d’aller la chercher. Sauf que dans le puits se trouve un passage vers un monde enchanté dirigée de main de fer par Frau Holle (Dame Hiver en version française alors que le mot Holle est plutôt à rapprocher de la traduction « enfer ») qu’elle va servir jusqu’à s’ennuyer de chez elle et y retourner (on dirait une sorte de résurrection), récompensée par une pluie d’or. Sa demi-sœur, appâtée par l’attrait du gain, va vouloir l’imiter mais, trop paresseuse pour travailler correctement, elle recevra une pluie de poix au lieu de l’or convoité, poix dont elle ne pourra jamais se séparer.

Les Deux filles, un conte gascon, développe encore d’avantage le principe de l’épreuve puisque cette fois-ci la fée vit dans un château et propose à ses visiteurs de choisir des cadeaux pour déterminer la pureté de leur âme : par exemple la paysanne qui prend une robe déchirée dans la penderie se voit forcée de garder la plus belle, et il se passe l’inverse avec la fille suivante.

Seuls les fans de Sound Horizon peuvent comprendre la double référence

Mais la version la plus fine du thème reste à mes yeux La veuve et ses deux filles de Madame Leprince de Beaumont parce que cette fois-ci Blanche et Vermeille, les deux sœurs, sont mises dès le départ sur un pied d’égalité ; il n’y a ni méchante, ni gentille et aucune n’est battue par sa mère. Seulement en recevant la visite d’une étrangère Blanche offre à manger à contrecœur, Vermeille sans compter, ce qui leur vaut une récompense très intéressante : la première deviendra reine, la seconde fermière. On peut se dire que la fée s’est trompée quelque part, que ce n’est pas logique, mais au final Blanche, devenue reine grâce à sa beauté, souffre énormément de son nouveau statut puisque le prince se lasse d’elle, prend des maitresses et que du coup plus personne ne la respecte ni ne fait attention à elle. Et quand elle retourne voir Vermeille, cette dernière devenue très heureuse l’invite à rester fermière auprès d’elle et à se contenter du nécessaire.

Pour une nouvelle morale

En conclusion de ce « petit » exposé, je dirais que le conte est un genre beaucoup plus complexe qu’il n’y paraît et qui mérite largement qu’on s’y intéresse de plus près. Le conte possède un pouvoir immense qu’il ne faut pas sous-estimer, il ne se démode jamais, il fait rêver. Il est donc dommage de faire disparaître ces siècles d’histoires dans l’oubli en abandonnant la version papier au profit d’adaptations modernes, certes de qualité, mais ne retranscrivant jamais tout à fait intégralement l’atmosphère d’origine. En voulant trop simplifier et arrondir les bords, Disney y va parfois un peu fort avec la scie-sauteuse et ce sont des morceaux importants, du moins à mon sens, qui tombent, donc autant d’éléments d’interprétation qui disparaissent. En d’autres termes, il est primordial de comparer les supports et ne pas se contenter d’une seule source. Je ne déteste pas Disney pour autant mais ma préférence va toujours aux originaux.

Pour l'Eroge Mix de février, j'ai choisi Sengoku Rance, un jeu relativement connu qui possède quelques pistes bien sympas, mélange de rock et de traditionnel (celles que je préfère).

Vaclav Venceslas

(1885 – 1936)

Si sa vie n’a pas grand chose de captivant, sa mort en revanche est digne d’un épisode de Six feets under : « C’est au cours de la toute première répétition de la pièce [une pièce sur la défenestration] au château de Prague que, joignant le geste à la parole, Vaclav Venceslav mourut en se défenestrant par erreur. »

Citation : Kafka c’est de la merde !

Extrait :

Le drame en neuf actes Du fumier pour Luther, qui traite de la deuxième défenestration, prend la forme d’un long monologue (bafouant ici les règles les plus élémentaires de la dramaturgie) de Jaroslav Martinic, l’un des deux gouverneurs défenestrés, et commence sur un ton lyrique.

Acte I

[…] Ô vous, mes bourreaux, qui foulez aux pieds Loi, qui croquez une nouvelle fois dans la pomme ! Ô vous mes bourreaux, je vous offre ma vie…ma mort… Mon corps est à vous, mon âme est à Dieu ! […]

[Cet acte dure environ deux heures trente]

Acte II

[Le deuxième acte est uniquement constitué d’une longue onomatopée : le cri du premier supplicié, Wilhem Slavata, durant sa chute]

Acte III

[Au cours de cet acte, notre auteur choisit de manifester l’effroi auquel cède Jaroslav Martinic par un changement de style censé témoigner de la faiblesse psychologique du personnage qui tente d’amadouer ses assaillants]

(Tandis que les gardes l’empoignent et le suspendent dans le vide par les pieds, sur un ton parfaitement maîtrisé : )

« Mes amis, une telle méprise est bien humaine. Vous venez de prouver votre loyauté. Honnis soient ces chiens puants de protestants ! J’avais infiltré leur église afin de tenter de les remettre dans le droit chemin […] Vous pouvez désormais me ramener sur la terre ferme afin qu’ensemble nous allions nous réjouir à travers l’amour du seul vrai culte. »

Acte IV

[Il s’agit d’une longue pantomime au cours duquel on voit l’intéressé tenter de s’échapper, glisser et se masser la cheville en hurlant de douleur]

[…]

Acte V à VIII

[…]

[Son mensonge éclate au grand jour ; l’empereur confirme la sentence]

Acte IX

[Se voyant condamné, Jaroslav Martinic perd toute forme de dignité]

« Lâche moi ! Fais pas l’con j’te dis… En fait je suis juif… »

[Lâché dans le vide, il est sauvé par le tas de fumier sus-évoqué]

Mots-clés : urine, lanterne, La Chute, fumier, Les Monologues du vagin, Synthol

André Chevalier

(1921 – 1982)

L’héritier spirituel de Makoto de School Days…

« A l’école Paul-Louis Courier, où il est titulaire, il s’éprend d’une collègue, Jocelyne Darmon. Au cours des premiers mois de leur relation, André Chevalier parvient à se convaincre qu’il a le droit au bonheur et n’est en aucun cas en train de voler celui de son frère défunt. […] André demande Jocelyne en mariage, ce qu’elle accepte avec joie. Le jeune couple scelle sa future union au cours d’un déjeuner de fiançailles champêtre. Mais, avant de passer à table, Jocelyne présente sa cousine Amélie à André qui en tombe instantanément amoureux. Et réciproquement. Bien qu’ils consacrent toute leur énergie à oublier ce coup de foudre, au cours des jours suivants, les deux jeunes gens sont profondément bouleversés. Puis, le hasard ayant fait qu’ils se rencontrent place Grégoire-de-Tours, ils acceptent de se rendre à l’évidence. Amélie prend alors les devants et informe Jocelyne de la situation. Profondément amoureuse et convaincue des sentiments de son fiancé à son égard, Jocelyne décide de lui laisser le temps de faire son choix. André, lui, se retrouve en proie à d’obsédantes pensées sur ce nouveau coup du destin. Il aime sincèrement les deux jeunes femmes et souffre autant qu’elles du cruel dilemme auquel il est confronté. Les nuits d’insomnie qui furent siennes durant de nombreuses années redeviennent son lot quotidien. Il finit par sombrer dans une profonde dépression.

Peu désireuses de gâcher leur jeunesse en attendant une incertaine décision de leur amant, les deux cousines finissent par prendre les choses en main : elles jouent André aux dés au cours d’une interminable nuit d’hiver et c’est Jocelyne qui l’emporte. Au petit matin, elle vient annoncer sa victoire à son fiancé, accompagnée d’Amélie qui, bonne perdante, décide de quitter la ville afin de mettre de la distance entre elle et le couple réformé. Loin d’apaiser André, l’idée qu’il ait pu être joué aux dés achève de le traumatiser. […] André est incapable d’envisager un avenir serein avec Jocelyne. Il rompt leurs fiançailles et part se refaire une santé en Suisse » où il entame un premier ouvrage qui intéressera d’emblée un éditeur.

« Lequel, emballé par la sensibilité et les qualités narratives d’André Chevalier, lui signe aussitôt un contrat sous réserve que celui-ci choisisse une fin. Deux ans plus tard, André n’a toujours pas tranché entre ses deux dénouements. Exaspéré, l’éditeur informe que s’il ne prend pas une décision immédiate, il tranchera à sa place. Le lendemain André est victime d’une violente crise de coliques néphrétiques. Bien que le lien de cause à effet entre l’épilogue du roman et la maladie de l’auteur ne puisse être établi, l’éditeur se sent atrocement coupable. Etre deux injections d’antispasmodiques, André le supplie de publier son roman avec les deux fins. D’abord réfractaire, l’éditeur y voit la possibilité d’initier une véritable petite révolution littéraire. »

Perpétuellement tiraillé, y compris par les prénoms de ses protagonistes, qui changent parfois au fil du texte, André Chevalier, publie une dizaine de romans. Il se laisse gagner par l’irrésolution la plus totale, au point d’écrire parfois la même chose de deux manières différentes. Il meurt renversé par un camion, tandis qu’il hésitait entre finir de traverser la rue et revenir sur ses pas. »

Citation : Comment ça : fromage ou dessert ?

Mots-clés : La Grande Vadrouille, arrêt maladie, Pile et Face, grille de Loto, âne de Buridan

Et pour finir, quelques conseils pour paraître intelligent :

Eléments de la riposture

Rares sont ceux ou celles qui parlent de littérature dans le seul but de partager une passion sincère pour un auteur. La plupart du temps, le discours relève de l’imposture intellectuelle.

2. Soyez iconoclastes…mais dans le bon sens ! Ne critiquez jamais les auteurs qui vendent beaucoup de livres, c’est l’apanage des aigris. Même si vous ne les lisez pas, vous considérez que la littérature populaire a sa raison d’être. Si l’on vous dit : « Marc Levy c’est de la merde », demandez à votre interlocuteur de préciser sa pensée. Et rappelez-lui que l’histoire littéraire doit beaucoup à ces femmes et ces hommes qui, en leur temps, furent traînés dans la boue pour aujourd’hui figurer dans les manuels scolaires. Votre conclusion : « Même les genres mineurs finissent toujours par trouver leur Shakespeare ».

4. Si quelqu’un vous demande : « As-tu lu le dernier Untel ? », répondez par un long silence en faisant mine de réfléchir… On pensera alors que vous lisez tellement vite que vous ne vous en souvenez même plus, ou bien que cet ouvrage ne vous a pas marqué, ce qui interdira à votre interlocuteur toute envolée lyrique sur le livre en question… Plus humblement, si vous préférez parler, dites « J’attends qu’un livre vieillisse avant de le lire ; s’il reste lisible trois ans après sa sortie, il a toutes els chances de devenir un classique. »

8. Face aux râleurs qui prétendent qu’on ne s’y retrouve plus dans les librairies, tant les rayons sont encombrés de biographies d’actrices ou de footballeurs, laissez s’installer un long silence et demandez-leur où ils achètent leurs livres.

9. A celui qui tentera de lancer un débat sur le thème « Bandes dessinées et mangas sont-ils la littérature du future ? », demandez ce qui le fait s’interroger sur la question.

Et voilà, c'est la fin de cette merveilleuse saga littéraire . Maintenant, promis, juré, je m'attaque aux films Kara no Kyoukai...avant le mois prochain. Je me motive, je me motive, mais y a encore du boulot à faire.

Yaël Vitkine

(née en 1935)

Yaël Vitkine voit le jour dans les coulisses lors d’une représentation où ses parents, tous deux comédiens, ont tenus à rester jusqu’au bout. Elle prend pourtant très vite le théâtre en horreur et répond « Plutôt crever ! » à ses géniteurs quand ceux-ci lui proposent de rejoindre leur troupe avant de couper les ponts et de s’installer à New York. « Yaël, qui n’a jamais cessé d’écrire, achève son premier roman en 1963. Elle envoie les manuscrits à de nombreux éditeurs, qui le refusent les uns après les autres. Jusqu’à ce qu’elle décroche enfin un rendez-vous.

Une fois dans le bureau du directeur littéraire, elle manque de défaillir en entendant son verdict : Chère petite Madame, un roman dialogué de la première à la dernière ligne, sans aucune description, chez nous, ça s’appelle du théâtre ! […]

Yaël accepte alors, enfin, d’être ce qu’elle est : une dramaturge. »

Elle garde tout de même une certaine réserve et signe ses pièces du pseudonyme de Sam Green, sous lequel elle connaît un grand succès. Mais tout bascule lorsque ses parents adaptent sa dernière œuvre et demandent à la rencontrer. « Yaël, qui a su leur dissimuler cette part de son existence, ne peut plus éviter la confrontation ; elle se rend à Tel-Aviv et révèle la vérité à ses parents qui, totalement incrédules, refusent de quitter l’aéroport, persistant à vouloir attendre Sam Green. Quatre heures plus tard, après que leur fille eut déballé toutes sortes de preuves sur le carrelage de l’aéroport, ils éclatent en sanglot, avant de changer d’avis et de danser une hora ».

Extrait :

Nous commençons par vous citer un extrait de sa tentative de cuisine Un oignon sur le toit, dont le style illustre bien l’atavisme auquel elle n’a pu échapper. Ce texte en lui-même n’a aucun intérêt littéraire, mais le passage choisi illustre bien le combat inconscient de l’auteur : alertée de sa tendance inconsciente à écrire des pièces, elle s’en défend farouchement avant d’être rattrapée en chemin.

Recette du Gefilte Fish

Pour 6 personnes

Achetez une carpe de 1,5kg […] Préparez le bouillon dans lequel cuiront les boulettes : mettez dans une cocotte les arrêtes, la tête et les peaux avec 4 belles carottes, 1 oignon, 1 poireau, 1 branche de céleri. […] Quand les carottes sont cuites, retirez-les du feu.

Les carottes

Pourquoi ? Nous étions bien dans le bouillon !

La cuisinière

Ne vous inquiétez pas, vous y retournerez.

[…]

Les boulettes

Combien de temps on va y rester ?

La cuisinière

Pas plus d’une vingtaine de minutes.

Après cela je vous ferais refroidir

Sur une assiette en laissant réduire le bouillon de moitié.

Les carottes

Et nous alors ? On se sent seules…

La cuisinière

Nus y sommes : vous allez pouvoir rejoindre les autres.

Vous avez compris l’idée… Nous interrompons ici l’extrait de la recette.

Mots-clés : strudel aux pommes, Freud, déni

Thomas Tilby Mac Daniel

(1805 – 1822)

Né d’un forgeron écossais Thomas Tilby Mac Daniel est encore jeune lorsqu’il rencontre un druide du nom de Mac Taliesin qui l’initie à la mythologie celte. Son père, inquiet, finit par se poser des questions sur cet étrange mentor qu’il n’a jamais vu et une nuit que son fils tardait à rentrer, il partit à sa recherche. « Au bout d’une heure de marche dans la forêt envahie par la nuit, Mac Daniel surprend son fils et Mac Taliesin au beau milieu d’une séance de rituels initiatiques.

Entièrement nu, le druide pratique la fécondation du sol, une pratique bien connue de tous ceux qui maîtrisent un tant soit peu les ordres du chamanisme druidique. En bref, il copule avec l’humus frais à la lueur de la pleine lune, tandis que Thomas, déguisé en cervidé, imite le brame du cerf.

Le manque de culture de Mac Daniel père est tel qu’il voit dans ce spectacle la confirmation de ses craintes : cette scène lamentable sert de préliminaire à un accouplement contre-nature, dans lequel le plus âgé a de fortes chances d’être le plus –voire le seul- satisfait des deux partenaires. Le forgeron saisit une pierre, probablement un silex, et la projette sur le pauvre druide Taliesin, allongé sur le ventre et absorbé par son mouvement de va-et-vient, il ne voit rien venir, et reçoit le projectile en pleine tempe. Il meurt, après avoir émis un très long râle, parfois interrompu par des insultes bien peu conformes à la sérénité qui l’avait jusque là caractérisé.

Pour le jeune Thomas, le retour à la maison est accablant, empreint de désespoir. Il n’arrive pas à oublier les images de son père traînant jusqu’au feu de camp le cadavre ensanglanté et boueux de son maître pour une incinération expresse fort réussie. »

De désespoir, il se pend en laissant une lettre indiquant « Ce n’est pas ce que tu crois ! ». Son père publiera le manuscrit que le jeune homme gardait secret, L’anneau de Larry Border (croisement entre Harry Potter et Le seigneur des anneaux). « Deux cents exemplaires seront imprimés ; ils seront tous achetés par les habitants du village, compatissant au chagrin du forgeron. »

Citation : C’est pas ce que tu crois !

Mots-clés : Le Seigneur des anneaux, cornemuse, Donjons et Dragons, Sean Connery, annulaire, La Petite Maison dans la Prairie, LSD, Harry Potter

Firmin Lavigne

(né en 1941)

Citation : En amour comme en cent, rien ne vaut les nombres pairs

Extraits des Aphorismes à boire et à déboire :

L’effet mère ? Ephémère… Un jour j’ai rencontré un psy. Je lui ai dit que mes parents passaient leur temps à faire l’amour. Il m’a demandé si j’avais déjà eu envie de coucher avec ma mère. J’ai répondu que oui, il m’a alors expliqué que mon attirance pour les femmes mariées dénotait une homosexualité latente.

La politique ? J’y crois toujours mais je ne prie plus.

Extrait de la chanson La Turlute à Dédé :

Ici notre auteur met en scène une jeune femme qui reçoit son cousin du Quebec. Elle l’accueille chez ses parents et, après un dîner bien arrosé, le cousin lui demande de lui faire une turlute. Elle refuse, outrée. Il s’en offusque, arguant qu’une bonne turlute, c’est familial ! En effet, au Quebec, une turlute est un chant populaire que traditionnellement on entonne à la fin des repas…

Mam’zelle ma cousine

L’repas fut ben goûtu

Une très très bonne cuisine

Je l’ai déjà dans l’cul

Maint’nant que panse est pleine

Me vient une belle idée

Veux-tu cousine Hélène

Venir me turluter.

Cousin tu es très beau

Et j’amerais t’aider

Mais je suis ta cousine

Et ce serait pécher

M’enfin ma douce amie

De quoi s’rais-tu coupable ?

Une turlute jolie

Finit très bien la table

Quel diable es-tu donc

Pour me faire dévier

Et faire de mon oncle

Mon beau-père de Beauprès ?

Je ne veux que chanter

Suis-je un monstre pour ça ?

Invite donc ton père

S’il ne dort pas déjà.

Tu vas beaucoup trop loin

Mon ami mon cousin

Et pourquoi pas ma mère ?

Et pourquoi pas le chat ?

[…]

Mots-clés : brèves de comptoir, l’Os à moelle, les frères Jacques

Sir Charles Cunningham

(1919 – 1985)

Sir Charles Cunningham est un orphelin indien adopté par un couple d’aristocrates britanniques, ce qui aura sur lui un certain nombre de retentissements puisque le monsieur deviendra vite très violent à l’égard de son propre peuple et des autres en général, frappant ainsi, un jour, un camarade pour des raisons d’une logique imparable « Ce dernier n’avait pas d’autre tort que de lui avoir conseillé d’arrêter de proférer des propos racistes, et ce d’autant plus qu’il avait lui-même le teint mat ».

Le père de Charles Cunningham se suicide quelques années plus tard, par honte, en entraînant avec lui sa femme, et laissera une lettre d’adieu : « My beloved Charlie. She was running on my bean for way too long. Had to do it. Some may say that despite my love, I have obviously failed in transmitting you some essential values. Have I ? Anyhow, I’ve seen enough. Let’s just hope that you’ll do better with my financial assets than with my spiritual legacy !* »

« * Mon bien-aimé Charlie. Elle a continué de tourner sur ma façon de haricots pour trop longtemps. A dû le faire. Certains mai dire que, malgré mon amour, j’ai manifestement échoué en vous transmettant des valeurs essentielles. Ai-je ? Quoi qu’il en soit, j’ai vu assez. Nous espérons seulement que vous vous faire mieux avec mes actifs financiers que avec mon héritage spirituel ! (traduction Boogle) »

Sir Charles Cunningham lui-même mourra dévoré par sa meute de corgis « répondant tous au nom de Doogie en l’honneur du chien préféré de la reine mère ».

Signe distinctif : Déteste Gandhi, le traite régulièrement de « Bloody fucking Gandhi ! » soit « Saignant d’enculé de Gandhi ! » et qualifie sa mort « d’évènement le plus extraordinairement jouissif depuis la perte de [sa] virginité ».

Citation : Un chien vaut mieux que deux tu l’auras.

Extrait de Une enfance londonienne (autobiographie) : 

Mais avant que j’aie eu le temps de répondre, nous fûmes interrompus par la présence inappropriée d’un nègre. Surgi de nulle part, il se tenait devant nous, maigre et sale, et eut l’outrecuidance de s’adresser à nous. « Z’au’iez pas la bonté de me conner la ca’casse du poulet, m’sieur-dame ? ».

Mère se saisit aussitôt de son ombrelle, bondit, et lui asséna un violent coup au visage tandis que Père abattait sur son crâne sa raquette de badminton. Le moricaud tenta de détaler, Père le faucha dans sa course et, lorsqu’il fut à terre, il souilla son visage ensanglanté de ladite carcasse. Puis il la jeta dans la Tamise, s’exclamant : « Tu la veux ? Va la chercher ? ».

Mon cœur battait la chamade ; avare de longs discours, Père venait de me donner une leçon de vie que je n’oublierais jamais : point de charité sous la menace. Le basané détala en pleurant. Père se tenait droit, majestueux, la raquette cassée posée sur son épaule. C’était le bon temps…

A noter que Cunningham a aussi sorti la série L’Empaleuse de Notting Hill sous un pseudonyme :

Ces romans ont pour héroïne une jeune fille de  quatorze ans qui s’invite chez des hommes de couleur, les aguiche, et les drogue avec du thé afin de les empaler avec un manche de parapluie qu’elle démonte en un geste. Disons-le sans détour : ces livres sont abjects. Ils font l’apologie de crimes racistes mettant en scène une adolescente perverse et schizophrène. Cette allégorie naïve et cruelle est l’occasion pour Cunningham de cracher tout son fiel dans un style n’ayant rien à envier aux plus mauvais romans de gare.

Mots-clés : baleines, earl Grey, poulet fermier, hémorroïdes, Philippe de Villiers

Kentaro Yukimura

(1813 – 1895)

Otomen avant l’heure, ce samouraï valeureux écrivait déjà des histoires à l’eau de rose. « A ceux qui le traitent de lopette, il répond par une invitation au duel, la plupart du temps poliment déclinée. »

Œuvres majeures : Les Cimes du vent, Appelez-moi Fleur de cerisier, La Neige du mont Fuji ne fond qu’au soleil levant

Mots-clés : Valéry Giscard d’Estaing, Allo Sushi, manga, Tom Cruise, geisha, arts martiaux

Michel Saint-Pierre

(1901 – 1998)

Dans le registre « les hommes sans talents », Michel Saint-Pierre fait bonne figure en tant que meilleur relou de l’histoire littéraire fictive. Ingénieur de profession, il découvre la poésie grâce à sa mère qui, croyant lui offrir un ouvrage sur la mécanique, lui achète « Les Champs magnétiques, texte élaboré en écriture automatique par André Breton ». Il déménage à Paris pour rencontrer son idole et rejoint le groupe surréaliste avant de se faire jeter comme un malpropre.

« Totalement isolé du jour au lendemain, Michel Saint-Perre refuse de se laisser aller. Dans un premier temps, il s’inspire d’Erik Satie, qui avait fondé une église dont il était le seul membre. Mais celui que le tout-Paris surnomme Michel Nancy est tout sauf un solitaire, aussi se lance-t-il à la recherche d’un nouveau groupe à intégrer. Tour à tour martiniste, rosicrucien puis franc-maçon, il sera mis au ban de toutes ces sociétés, comme il l’avait été du mouvement surréaliste. […] Il aborde tous les courants de pensée, mais certains d’entre eux, après lui avoir ouvert leur porte, n’hésitent pas à se dissoudre à la seule fin d’échapper à son assiduité. Tout ceci l’occupe une bonne trentaine d’années […] Michel Saint-Pierre veut faire partie de la bande, quelle qu’elle soit…Mais Michel Nancy gave tout le monde. […] Même les hippies, pourtant fort amicaux, n’en voudront pas. Son insistance les poussera même à en venir aux mains. »

Il finira par rejoindre un ordre monastique et y mourra dans l’indifférence totale. « Entre-temps, il a tout de même réussi à publier ses célèbres Cahiers du silence, et à les fourguer aux visiteurs de son abbaye, attirés par le panneau « Vente de miel ». C’est finalement cette œuvre qui passera à la postérité. »

Citation : ………. (soupir)

Mots-clés : Baba au rhum, chaussée-aux-moines, loser, méthode Coué

Parce qu’il faut bien que je fasse valoir de temps en temps mes penchants littéraires, aujourd’hui on va parler livre. Non, ne partez pas en courant, je ne vais pas pondre un exposé en 27 parties sur la Princesse de Clèves, c’est pas le genre de la maison.

On a tous connus dans notre vie un de ces pédants qui adorent la ramener et se targuer d’en savoir plus que les autres. La prépa littéraire c’est justement un vivier idéal pour ce genre de prétentieux qui, bien qu’étant une petite minorité, ont quelques représentants chaque année dans nos classes. L’autre jour, je discutais avec une amie prépaïste de K1 (la classe d’à côté, moi je suis K2) maintenant en colocation avec une fille de sa classe et une première année qui se plaignait d’un garçon de sa promotion, caricature sur pattes, à faire passer Vincent MacDoom pour un petit joueur, qui correspondait au signalement : il ne souffre pas qu’on puisse ne pas aimer les « Grands » (comprenez, grands auteurs que tout un chacun se doit FORCEMENT de connaître) comme…Proust. Ahem, honnêtement, j’ai jamais aimé Proust, il a l’art et la manière d’écrire sur rien et de rendre ça soporifique au possible, et puis La Recherche me donne envie de me pendre… Bref, on se moquait gentiment de son étroitesse d’esprit quand les deux K1 eurent un regard entendu : « On devrait peut être lui montrer LE livre », « Quel livre *__* ? ». Et c’est là que je découvris LE chef d’œuvre de la culture littéraire moderne : 26,5 auteurs qui n’existent pas mais qu’il faut absolument avoir lus.

Vos amis sont cultivés. Malgré cela, vous les aimez et supportez leurs interminables échanges autour du dernier Goncourt ou de la réédition commentée des œuvres complètes de Montesquieu…Il est bien évident que vous aimeriez vous aussi citer un auteur et son œuvre, ne serait-ce que pour faire taire celui ou celle dont l’arme de « séduction » est l’étalage d’un savoir [...].

Quand on a 26,5 entre les mains, la première chose qui frappe c’est qu’on ne dirait pas, mais alors pas du tout qu’il s’agit d’un livre humoristique. La mise en page, la typographie, la présentation, tout porte à faire croire qu’il s’agit d’un ouvrage un peu pompeux et ancien, donc fondamentalement inintéressant au premier coup d’œil. Et pourtant il suffit de lire une ligne au hasard pour comprendre qu’il est dommage de se fier aux apparences. Comme il ne paye pas de mine, c’est même parfait pour avoir l’air de lire un truc sérieux, ils ont vraiment pensé à tout .

26, 5 se compose d’une mosaïque de vraies fausses biographies plus absurdes les unes que les autres, introduites par des photos crédibles (et une légende en petit caractère qui l’est moins), accompagné d’extraits des œuvres majeures des dits auteurs et de mots clés tout aussi loufoques. Le tout agrémenté de quelques réflexions bien senties.

Je vais donc recopier ici les meilleurs passages (en les charcutant à tout va, cela va sans dire) histoire de faire connaître ce monument d’absurde méconnu.

Comme il y a vraiment beaucoup plus à dire que prévu, je découpe ça sous forme de saga : Un jour, une tranche de bonne humeur et d'absurdité (et ça va crescendo).

Pendant une semaine, vous aurez donc chaque matin la bonne surprise de découvrir un couple de dérangés du bocal (oui je mets pas les 26,5 auteurs mais juste quelques morceaux ça et là de 20 d’entre eux, c’est déjà largement suffisant) et des éléments de "riposture" pour pouvoir répondre aux plus agaçants des individus qui se vantent d'avoir plus de culture confiture (moins on en a, plus on l'étale) que le commun des mortels.

Défi : Arriverez-vous à placer un de ces auteurs dans une conversation =D ?

(Et grâce à ce stratagème je gagne du temps pour me faire un marathon Kara no Kyoukai et préparer de nouveaux articles, mouhahaha)

Andrea Di Cerrano

(1874 – 1920)

Suite à des circonstances dramatiques (son enlèvement par une vieille tante célibataire en mal d’enfant) le petit Andrea se fait séquestrer par sa mère qui craint qu’il ne lui arrive malheur à nouveau. Il proteste mais rien n’y fait, il ne peut même pas quitter sa chambre. Sa deuxième sœur le défend avant d’être retrouvée pendue. Pour passer le temps, Andrea se met à écrire des romans d’aventure dont le héros est Marcello Pronti, son double rêvé. « Bien qu’approximatifs, ses récits de voyage parviennent à donner l’illusion que leur auteur sait de quoi il parle ». Sa mère les découvre, s’en empare, et les fait publier à son nom. Ce n’est que beaucoup plus tard qu’Andrea découvrira qu’elle l’a roulé et qu’elle est devenue riche grâce à ses talents. Pour se venger, le jeune homme se suicide en se tranchant les veines. Sa première sœur décide alors de dévoiler la vérité mais est retrouvée « pendue à son tour, tout comme sa sœur cadette, les mains attachées dans le dos ». La biographie se termine par un croustillant : « Une enquête sera bien ouverte, puis refermée dès le mariage de madame Di Cerrano avec le juge d’instruction ».

Mots-clés : pizza, James Bond, Maradona, Mac Gyver, Primo Levi

Jean-Louis Truffat

(1953 – 1987)

Jean-Louis Truffat rêve de devenir un poète maudit. Problème : il n’a aucun talent. Ne trouvant rien de mieux pour obtenir l’inspiration que se faire interner, il tient scrupuleusement un journal sur cette étrange situation qu’il envoie sous forme de lettres à son frère Pascal. Sauf qu’à force de se prendre des cure d’électrochocs dans la gueule et de se gaver de médocs pas très recommandables, Jean-Louis Truffat relâche sa vigilance et se fait prendre par une horde de médecins pas très contents qui décident de le lobotomiser pour se venger. « Prévenu pour la forme, son frère Pascal se précipite à l’asile, mais, lorsqu’il arrive, l’intervention a déjà été pratiquée. Jean-Louis Truffat n’est plus qu’un légume. ». En hommage, Pascal Truffat publie donc le journal  de son frère sous le titre énigmatique de Comment se faire réformer P4 qui connaît un grand succès parmi ceux qui souhaitent échapper au service militaire. Mais lorsqu’un journaliste s’intéresse aux poèmes du défunt, « Pascal, embarrassé, confesse les avoir brûlés le jour où sa femme lui a avoué l’avoir trompé avec Jean-Louis le soir même de leurs noces. A la question : « Est-ce que ses poèmes étaient bons ? », Pascal se contente de répondre : « Franchement, j’y connais rien ».

Extrait de Comment se faire réformer P4 :

Jean-Louis Truffat apprend à l’issu de son plein gré pourquoi il peut être dangereux de ne pas prendre les médicaments distribués par les médecins…

En retournant vers ma chambre : la tuile. Je tombe sur Mademoiselle Jacqueline et le professeur Roussel, qui commençaient leur tournée d’inspection. […] Je me fige tout de go, les yeux révulsés, les membres raides. S’en suit une scène surréaliste. Jacqueline se signe et hurle « Vade retro Satanas ». Exaspéré, le professeur lève les yeux au ciel et la gifle, lui intimant l’ordre de se ressaisir immédiatement. […] Il me contourne, m’observe et me donne une gifle beaucoup plus fort que celle assénée à Mademoiselle Jacqueline. Je réussis à rester de marbre et pense m’en tirer à bon compte. C’est alors qu’il dit à l’intendante en chef : « Si j’étais un de ces scientifiques frileux qui tirent des conclusions hâtives au premier constat attendu, je m’empresserais de vous dire que le Zymex 2000 est une réussite. Mais pour vérifier que la catatonie est complète, il me faut constater que les réflexes reptilo-moteurs du patient sont totalement annihilés. » Sur ce, il passe derrière moi, s’éloigne de quatorze pas […] et me charge tel un taureau dans l’arène. Je me retrouve violemment propulsé en avant et, par miracle, bien que mon nez ait violemment heurté le sol, je parviens à conserver la pose que je m’étais infligé. Du fond de mon semi-coma, j’entends Mademoiselle Jacqueline s’exclamer : « Formidable Professeur ! Son nez est totalement aplati, mais pour le reste aucun membre n’a bougé. Vous êtes un génie ! » Tandis que la douleur devient insupportable et que je m’évertue à la contenir, je me demande si je ne me suis pas aussi fracturé le poignet droit. Le professeur dit alors : « Excellent ! Aidez-moi à le traîner dans la salle de soins. L’effet du Zymex est très court, je n’aimerais pas perdre une chance de tester sa résistance à l’extraction d’une canine. » C’en est trop. Mettant à profit cette information capitale sur la durée des effets du Zymex, je simule les signes d’un réveil prochain. […]

Mes conclusions tiennent en quelques lignes :

_Je suis un très bon comédien. Je me demande si je ne devrais pas en faire mon métier.

_Se casser le nez, ça fait très mal.

_Heureusement que je suis gaucher.

_Dorénavant, je prendrai toujours les médicaments que l’on me prescrira, surtout s’il s’agit de calmants.

Mots-clés : Sainte Anne, feu de cheminée, Jack Nicholson

Ye Shen Huang

(1883 – 1971)

L’Asie a trouvé son Marcel Proust en la personne de Ye Shen Huang qui nous livre un dans ses romans-fleuves un permanent éloge de la lenteur. « Cette écrivain chinoise a fait de l’art du détail la dominante de ses œuvres et a crée un genre qui n’appartient qu’à elle : le roman épique où il ne se passe rien ».

Citation : « Non, je ne veux pas de fourchette ! »

Œuvres majeures : Une goutte d’eau sur la flûte en bois de santal, La Traversée des canards laqués (tout un programme), Les Branches de l’arbre ne trembleront pas au crépuscule qui « met en avant un personnage qui se demande chaque soir combien de grains de riz contient son bol ; leur décompte s’étale minutieusement tout au long du livre » (tout un programme bis) et La Flamboyance de la Tortue.

Extrait de La Flamboyance de la Tortue : Un certain Kubilai Khan reçoit Marco Polo dans son palais, son conseiller jaloux raconte.

Non. Cela ne peut pas être une bonne chose. Après tout, c’est un étranger. Passe encore qu’on lui confie des missions diplomatiques mais son rôle doit s’arrêter là. J’ai froid. Je vais faire venir un serviteur et lui dire d’ajouter une bûche dans le feu. Il faut que je parle à l’empereur. Qu’il mandate Marco Polo pour porter des messages en Europe si bon lui semble. Qu’il l’envoie au diable ! Comme cette fois où il lui a demandé d’escorter une princesse en Iran. Mais qu’il ne lui demande pas de se mêler de nos affaires internes.

            Une bûche, voilà ce qui me ferait du bien…Mais je n’ai pas envie d’être dérangé […] La goutte qui vient de tomber est différente des autres, le bruit de sa chute a été plus sourd, plus mat. Qui était-elle ? Quel était son passé pour la faire paraître aussi lasse ? Quels souvenirs véhiculait-elle, quels remords alourdissaient son existence si pure ? […]

La nuit se fait plus fraîche encore. Décidément, il ne serait peut être pas vain d’ajouter une bûche dans l’âtre. Mais si le feu crépite d’avantage, entendrai-je encore le vent souffler entre les branches du ginkgo biloba ? […] La bûche. Les braises se taisent. Le feu décline. C’est un faible, un lâche, il refuse de combattre et ne mérite pas la résurrection que j’étais prêt à lui offrir. Laisser les flammes mourir de leur inexorable mort, s’étendre dans une dernière bouffée de chaleur obscure. Me contenter de la lune. Pourtant avec une seule bûche, la nuit m’appartiendrait.

Ne pas appeler mon serviteur, sa seule vue m’indispose. Aller moi-même m’emparer d’une bûche et redevenir maître du temps. Mais quelle bûche ? […].

Cette réflexion intérieure se poursuivant sur dix-huit pages. Nous arrêtons ici l’extrait considérant que le lecteur a bien saisi l’idée. A toutes fins utiles, nous précisons qu’au terme de ses atermoiements, le narrateur décidera finalement de rajouter une bûche dans l’âtre et d’aller la chercher lui-même ; le choix de ladite bûche faisant l’objet du chapitre suivant.

Mots-clés : Nem, Le Grand Orchestre du Splendid, JO de Pékin